De tanto a mar

De tanta vergonha, enquanto esvaziava o peito de ressentimento e cólica pelo acontecimento, barbeava-se sem olhar no espelho. Intercalava os furúnculos na bochecha esquerda e lembrava-se, da discussão de ontem a noite. Foram ditas palavras que lhe arderam os ouvidos de tanta acidez.
Pouco antes das cinco horas, já fazia sol e o vento entrava pela pequena janela, mesmo sem permissão, ilustrava os móveis empoeirados do quarto-sala e a penumbra se desfazia, aos poucos, com os fleches de luz.
Gael se assustou com a impetulância do despertador. Era sábado mas, por conta da noite de ontem, não conseguiu pregar os olhos, além do que, sempre pensou que dormir mais do que cinco horas, por dia ,era perda de tempo. Ainda não sabia do ocorrido com Anita, não se soube ainda como reagiu.
A mulher contemporânea e decidida se chamava Anita. Especialistas consideravam-na pessoa imprevisível, inconstante mas, de coração puro e intenções, consideravelmente, bem vistas. Esguia e branca como leite, Anita era mesmo é geniosa. Rica, fazia parte do clã mais tradicional do estado. Moravam num casarão beira-mar, ela e Clarice, governanta da casa há 40 anos. O local era propício para que Anita forjar-se encontros casuais, onde bebia-se uísque e discutia-se assuntos de ordem social. Era curioso, como a vanguarda dos poetas burgueses misturavam-se aos jovens militantes do povo.
Naquele dia, o dia do fato ocorrido, Anita estava bela. Não bonita como de costume mas, um deslumbre, vestida em vermelho. A poucos dias, havia cortado os cabelos de rapumzéu, um pouco acima dos ombros e, com sombra preta, esfumaçou nas pálpebras, o que lhe escondia do rosto, a face de menina. Estávamos todos na varanda da casa, uns discutiam consumismo, outros comunismo e as tantas da noite, as conversas se confundiam, assim como muitos de nós.
Anita estava exagerada, ainda mais do que de costume. A tantas horas da madrugada, levantei-me para ir ao banheiro, quando encontrei Gael, o amante assumido de Anita. Gael era moreno e tinha mãos fortes. Naquele instante em que chorava, copilosamente, encolhendo-se no canto da sala, não conseguia decifrá-lo.

Gael correu para o meio da sala, onde bêbados dormiam e outros exageravam na dose. Por fim, caiu aos pés de Anita que lhe olhava com desgosto nos olhos. O homem soluçava, tentando organizar as idéias:

- Anita, fiz o que me pediu. Deixei minha mulher e meus filhos. Case-se comigo, Anita. Estou na merda, um fracassado!

Anita, por sua vez, reagiu de forma sucinta, com desprezo e dramatização de uma exagerada nata. Com rugas de espanto na testa e os olhos arregalados, virou-se aos convidados que não prestavam davam muita atenção na cena. Séria, Anita começou: - Bem amigos, como vocês todos sabem, eu venho mantendo uma relação de cuidados com este homem. É verdade que lhe amei querido Gael, desejei tê-lo como meu marido, cheguei a pensar na morte de sua esposa. O fato é que há poucos dias descobri, dentro de mim, uma independência incrível, seria um erro imperdoável botar tudo a perder casando-me contigo, abdicando de minhas manias no tédio de tua cama! por fim, gargalhou.

Gael urrava enquanto, atribuía palavras sujas a mulher , ao mesmo passo em que gritava enlouquecido:- Eu te amo, Anita! Eu te amo! Eu te amo! Vá a merda, desgraçada!
Após a última cena de pavor, nós, os convidados, fomos saindo aos poucos.

Anita, inconstante como ela, enquanto o circo desarmava-se, caiu em profunda depressão, quase afundou-se nas próprias lágrimas, enquanto a maquiagem escorrida no rosto desfigurava sua beleza. Correu em direção ao mar e afogou-se, forçando um suicídio. Enquanto gritava por Clarice, as ondas lhe esbofeteavam, calavam os suplícios, aos poucos. E Clarice dormia em paz, no aconchego da cama, embalada nos lençóis.

por Tainá Falcão

Aos sonetos de Vinícius de Moraes

Sentia uma admiração indiscutível pela sedução das flores de plástico. As cores vivas, o cheiro do nada empoeirado e a certeza de que nunca morreriam murchas era um esplendor! Em seu caminho, havia se deparado com milhares de sinceros assumidos. No entanto, apenas se deixava envolver com pessoas de sorrisos largos disfarçando a dor e o repúdio pela miséria do mundo dormindo no quintal de suas casas. Acreditava, a mulher, que os mais sinceros eram verdadeiros canalhas. Os cínicos não. Possuíam sabedoria de mestre para viverem por uma vida inteira fugindo de parecer-se com si mesmos. Os mais honestos acabavam sabendo demais sobre o mundo, portanto viviam menos.
Debruçada na janela do quarto, assistia o amor infantil do beija-flor e o roseiral de flores murchas. Ele acariciava as amantes, vagarosamente. Elas rendiam-se ao coração bandoleiro do amado para morrerem de amor, secas como os galhos do roseiral. O pássaro assistia o adormecer das amadas em plena primavera. Logo, voava na busca desesperada por um lírio ou uma papoula.
A melancolia daquela cena lhe doía o peito. Era como se não lhe restasse mais esperança de amor na primavera. Fazia frio e os pensamentos voavam junto ao pássaro, seu corpo parecia anestesiado com a tristeza daquele breve adeus.
Voltou à clausura do quarto hostil, adormecia no vazio da cama, com os braços vagos e desamparados, sem nem o ar poder abraçar. Deixava-se adormecer a voz do poeta preferido recitando o apelo a mulher amada: “De repente, do riso fez-se o pranto silencioso e branco como a bruma. E das bocas unidas fez-se a espuma e das mãos espalmadas fez-se o espanto. De repente, da calma fez-se o vento que dos olhos desfez a última chama e da paixão fez-se o pressentimento e do momento imóvel fez-se o drama. De repente, não mais que de repente, fez-se de triste o que se fez amante e de sozinho o que se fez contente, fez-se do amigo próximo o distante, fez-se da vida uma aventura errante...”. Enquanto o sol recolhia-se, convidando a companheira lua branda a iluminar casais apaixonados e corações partidos debruçados em janelas frias, lembrou-se de Ulisses. Deitaram-se juntos inúmeras vezes, diversas fizeram amor ao amanhecer, enquanto a lua rendia-se aos encantos do sol. Embolavam-se no lençol e as pernas provocavam um alvoroço, era o balé das pernas insanas se amando debaixo dos lençóis. E suspiravam ofegando de paixão, perdiam-se de amor. Após o sexo, encontraria ali, na pureza do instante passado, o amor recém-nascido, tímido e discreto.
O sentimento era sublime e a fazia pensar que morreria insatisfeita sem aquele homem. Enquanto seus dias se perdiam do amado, ele lhe foi breve. Era o fim! "Sem mais contestações", pensou, a mulher. Naquele instante lhe passou pela cabeça a idéia de jogar-se aos pés do homem implorando que entrelassase os dedos em seus cabelos pela última vez, pensou em fingir-se de louca, tola, de vítima.
A mulher, com o coração sangrando e alma ferida, despedaçou-se de tristeza. Voltou à cama fria e adormeceu. Ela e suas pernas, na calmaria dos lençóis. Do desespero da paixão queimando a pele em brasas a a calmaria do amor discreto, não se sabe o que sobrou.

por Tainá Falcão

Festa de aniversário

Espalhados pelo salão encontravam-se todos os convidados; engravatados uns e mal vestidos os outro, uma camisa de botão antiga dobrava-se até a altura do cotovelo e os três botões abertos apresentavam a nojeira de cabelos afora da camisa. Todos num esforço desonesto entoando o velho “parabéns para você”, no fingimento de que naquela canção haveria um pouco de desejo de felicidade a pobre anfitriã.
Vitória completava 15 anos no tradicional dia de sol radiante e céu limpo, no cidade de interior Santa Maria. Junto as flores artificiais colorindo o salão e o topete desaforado da mãe, o vestido “bufante” ainda era o mais recomendável para a ocasião. Os convidados transitavam pelo salão com certas peculiaridades. Tia Lucila e seu sorriso de plástico alegavam todas as cirurgias plásticas dos últimos anos. Verônica, uma prima distante, desfilava sob passos apertados e na ponta dos pés, vez ou outra deixaria um brinco ou um acessório de cabelo cair no chão e , com o propósito óbvio de seduzir seu primo Joaquim, remexia-se toda ao ponto dos seios sentirem-se apresentarem-se inquietos, soltos no bustiê vinho. O pai da anfitriã e seu charme Marlon Brandiano, lançavam olhares indiscretos às pernas torneadas de Alice, sua cunhada. Nem jonny walker disfarçaria sua cafajestice.
Chegada à hora do esperado “parabéns”, a menina e seus pais, centralizaram-se no estreito palco no meio do salão. Dentro de alguns instantes a situação tornara-se bizarra aos olhos de Vitória. Pessoas de todos os tipos, velhos e seus cachecóis, crianças e olhares travessos, parentes e seus sorrisos de botox, entoavam à canção sob o julgo de palmas que deixavam a menina desnorteada. Pensava em quão cômico haveria de ser aquela situação. Lembrou-se do vestido de noiva que sua mãe havia lhe dado à honra de guardar para usa-lo em seu próprio casamento.
- Mas que merda. Disse Vitória, quase que para que os outros a escutassem.
Se soubessem que estava grávida seria uma tragédia. Grávida de um rapaz que lhes serviu apenas para desvirginá-la. Nenhum compromisso formal, sentimental, nem se quer lembrava de seu rosto. Lembrava-se que era moreno e calvo mais nada.
Meio aquela confusão de palmas ensandecidas e sorrisos plastificados, a menina pensou em desabafar ali mesmo. Parar de vez com aquela palhaçada de bons desejos. Lembrou-se das missas aos domingos e da raiva que sentia por ter sido escolhida como coroinha da igreja. Não acreditava em uma só palavra daquele padre, sabia que boatos corriam que ele próprio era “virado na peste”, um bebum de primeira. Não acreditava no padre e muito menos naquela festa ridícula. Para ela, aquele era um dia comum, um dia como qualquer outro e a idéia de estar mais velha, grávida e coroinha da igreja a assustava. Não poderia mais portar-se como uma menina de 10 anos que corria para cama dos pais quando sentia medo do escuro. Agora era vistosa e seus quadris já apresentavam a idade que tinha - talvez fosse à gestação.
Fim da música e alguém inicia a cantiga religiosa onde se diz “a Vitória será abençoada porque o senhor vai derramar o seu amor” e todos erguiam as mãos em volta da menina que se parecia sufocada a ponto de revirar os olhos e suar frio. Que vontade lhe deu de berrar aos quatro cantos do salão: “Estou grávida, portanto calem essas bocas estúpidas! ”
Sabia que se descobrissem da gravidez antecipada, não seria mais abençoada, nem por Deus nem por ninguém. Sabia bem, que isto seria um pecado abominável aos olhos de todos e uma vergonha que seu pai levaria ao túmulo. Enquanto a música estendia-se, Vitória entoou um choro descontrolado junto a berros que lhe doíam os próprios ouvidos. Soluçava, gritava, chorava num processo contínuo e a família parecia estática diante daquela cena. Enquanto seu rosto de boneca tornava-se a desfigurar com a maquiagem escorrida, os poucos parentes que restavam no salão procuravam uma forma de sair daquele constrangimento.
Foram retirando-se um a um, até que os berros da menina mandassem embora cada topete metido a besta. Foi levada ao quarto pelos braços de seu pai - o homem não escondia a felicidade que sentia com o término apressado da festa - que lhe disse baixo no ouvido: Em breve, vai precisar de um médico.

por Tainá Falcão

Surto

De seus cabelos bem arrumados num coque japonês a maquiagem leve que lhe dava um ar juvenil, não se poderia questionar o bastante para saber se eram verdadeiras suas palavras ou se as frases surpreendentes lhe saiam de atos forçados, meticulosamente ensaiados, como nos filmes.
Uma vida medíocre, a qual empurrava com a barriga. Não havia exata certeza das coisas que queria mas, se a perguntasse, uma vez que fosse , o que lhe causava desgosto, lhe diria em alto e bom tom, com o coração sincero que tinha.
De seus pais lhe restaram muitos resquícios, destes marcantes, que se percebe a olho nu. Não escondia o gosto pelas pessoas tristes e sinceramente antipáticas. Cansava-se rápido de festas e velhos amigos. Eram estas festas, visivelmente, desinteressantes. Centenas, milhares de pessoas, falsamente alegres cobertas por vestes modernas e insensatas, o que lhes davam um ar soberbo, um pouco mais de caridade a vida cretina que, certamente, levavam.
Fingindo-se, muitas vezes, de surda diante das conversas maçantes, goleava o uísque e se imaginava, com certo pavor, desnuda em seu velório,coberta por flores e um cheiro doce empestando o local. Imaginava, não sabia o porque, uma morte simples e elegante. Seria num dia que não acordasse de sua cesta diária e reencontrasse milhares de sorrisos plastificados chorando sem razão. A todo momento perguntava a si mesma se o choro dos amigos seria pela sua morte. Sabe-se bem do sentimento de perda inevitável que é causado com a partida de alguém mas, tornava-se a repetir que aquilo era bastante desprezível,realmente, digno de pena, uma vez que é passageiro. Seria o choro,então, jorrado pelo tempo de vida? Sinceramente passava pela sua cabeça ser aquela tristeza continua um vasto sentimento de culpa pelos milhares de cartões de natais não enviados. Voltava a pensar na sua própria inutilidade perante a vida, perante a mediocridade das pessoas.
Era tão curto seu tempo. Pensava, inutilmente, nos compromissos que marcara para amanhã. Pensava que não lhe havia sobrado um escasso minuto para entregar-se ao mar, para deleitar-se junto ao marido, como quando antigamente. Indagou-se, varias vezes, sobre como era irresponsável por isso, não sabia administrar as horas e quando se dava conta estava cansada, deitada ao lado daquele homem que a chamava de minha mulher, um marido que perdia cada dia o significado amoroso e terno da palavra. O marido que se tornava, mais e mais, apenas um marido e uma aliança esquecida em seus dedos magros. Então, pensava , sem rancor, que com o tempo todo amor se tornava uma farsa.
Quando se olhava de perto no reflexo do espelho, lembrava-se de seu rosto quando jovem. Agora, um rosto pálido, esquálido e sofrido de mil amores. Amores que lhe serviam para consolo no fim do dia, serviam para um desabafo infantil ou o êxtase das ridículas discussões amorosas, aquelas que sempre lhe davam um embrulho no estômago. Tantos amores e nenhuma vontade de amar. Não negaria que lhe foram vários no entanto, inúteis e descabidos. Amores que hoje, não lhe fazem falta,quando se deita escassa na grama do jardim e se lembra, com nem tanta ternura, dos amigos e seus sorrisos de plástico, dos tempos em que sonhava com o marido e a casa de campo que nunca existiu. Lembrava-se da vida que jamais ansiou ter, mas que por ironia do destino acabara sendo sua.

- Sua! - Repetia baixo com certa preocupação. Jamais pensou estar tão aprisionada há algo como agora. Jamais ouvira alguém dizer que era seu amor, sua casa, seu amigo, sua vida. Um pronome tão banal que lhe cabia num instante e lhe descabia logo depois. Sentiu-se grata por um minuto, para depois cair em lágrimas e indagando-se que agora, beirando os trinta, ainda questionava-se muito sobre a morte. E lhe vinha na mente uma pergunta insensata que lhe indignava e lhe dizia com nenhum rancor que aquela vida não a pertencia. Sabia bem que desde o momento de seu nascimento esteve aprisionada a mãos de pessoas diferentes, mãos castradores que lhe podavam as alegrias bestas. Lembrou-se que não haveria o que contestar. Bem, sabia ela do tamanho e sua beleza mas, era inevitável que seu marido não caísse nos braços de outras. Sabia que por mais bonita que fosse sua graça perdia-se quando sorria ao mundo aquele sorriso fraco. O sorriso era sincero, um sorriso que dizia ao mundo ; não pertenço a este lugar. Não conseguia fingir-se de contente e achava tudo tão patético ao ponto de parecer, ela própria, uma tola.
Enquanto as lágrimas escorriam, em erupção com o sol do meio dia, ela não se movia por nada neste mundo. Permaneceu estática e filosófica. Pensando naquele domingo calorento que parecia querer lhe queimar o corpo até a morte, a mesma morte que não lhe saia do pensamento. A morte que ela buscava desde já! Sufocava-lhe a vida que levava. Logo o céu tornou-se a esturricar, como que chorasse com o coração da mulher. Misturava-se no céu, o sol e a chuva numa dança a três. Enterrava os dedos na grama molhada até tocarem o solo lameiro. Penetrou-se, profundamente, na grama queimando e esperou em vão ser, completamente, absorvida. Esperou até que suas lágrimas se confundissem com os pingos ríspidos que caiam bruscos lá de cima e assim, pudesse tornar-se parte viva daquele ambiente, em uma nova fase, aquela que renasceria. Esperou, em vão, até tornar-se o sol, a chuva e o céu, todos embalados numa dança a três.

por Tainá Falcão

A espera

Entrou pela porta da frente. Sem muitos porquês tratou de acender todas as luzes da casa; lustres de plástico velho, velas e seus castiçais semi-usados. Os saltos finos das sandálias ameaçavam, com um rangido nervoso, o azulejo gasto da sala de estar. Tornara-se visível o fato de que esperava por um instante inesquecível nas próximas horas. Momentos aqueles que lhe causavam náuseas constantes e uma insuportável sensação de que seu coração sairia pela boca a qualquer instante. O mesmo coração que lhe batia desesperado no peito, como que para explicar o esplendor da ocasião.
O jantar estava era para dois. Junto ao ar de romantismo ultrapassado e forjado no ambiente, o silêncio inconveniente da espera. Pétalas de rosas vermelhas insinuavam a intenção do vinho chileno e a voz adorável de Marvin Gaye. Apreensiva, ela se olhava no espelho três ou quatro vezes para checar o caimento do vestido sob seu corpo lânguido. Era a segunda vez que se empestava de um perfume francês – um cheiro doce que lhe daria o cheiro antigo da avó - na tentativa ingênua de enfeitiçar o homem amado pelas narinas. Uma ousadia profunda, no entanto infantil. Bem sabia ela, que seu cheiro natural lembrava as crianças perfumadas e bem vestidas das missas aos domingos, um odor angelical que não lhe permitia desenrolar-se daquele ninho de lembranças dos tempos de menina. Detestava pensar em si mesma como uma criança de tranças embutidas e sapatos de verniz engraxados.
Os cabelos escovados lhe caiam nos ombros esquálidos. O hálito cheirava a gengibre e havia uma mancha azul no vestido branco pérola. Antes de aborrecer-se, pensou: - “Deve chegar logo, não acho que vá demorar”. O vestido lilás acentuara melhor com o verde cor de garrafa dos olhos.
Voltava a sapatear pelos cômodos. Um andar lento e, ao mesmo tempo, desesperado. Um ato medíocre. Ridícula tentativa de tornar-se visível ao silêncio. Tentava, absurdamente, mostrar a si própria que estava viva. Viva e apreensiva – era a primeira vez que admitia sua angustia sob a espera. Olha-se no espelho e aparenta estar despida. Frente a si mesma, enxerga apenas a vivacidade de seu olhar perdendo-se sob um pensamento voraz que lhe propõe que ele poderia estar jogado aos braços de uma, duas ou três amantes. Seria menos doloroso acreditar que o rapaz se esqueceu que hoje faria seis meses, desde seu primeiro encontro. Talvez fossem insinuações de sua mente sagaz ou, na verdade, fosse tudo verdade, de fato.
Agoniou-se ao ponto de lavar a nuca e os punhos com água fria. Sentia uma vertigem ameaçadora e um coração pálido e anestesiado pela dor adiantada da perda. Foram minutos persistentes e incansáveis. Sonolenta, acomodou-se como um feto órfão na poltrona dura e desconfortável. O vestido tornara-se amarrotado e não se ouvia mais de seu peito, gritos de desespero. Ouve-se um barulho discreto no hall do elevador. É quando ele, o homem que lhe trará em mãos a sua felicidade, surge de forma sublime, carregando consigo um rosto cansado.
Ela cheia de amor, transbordava em sorrisos. Ele, até mesmo exausto, amaria aquela mulher por inteira, desde seu cheiro de criança sagaz a seu vestido lilás, amarrotado sob um corpo desmilinguido.

por Tainá Falcão

Encontros descartáveis

Certa vez ouvi alguém dizer que para deitar-se junto a alguém, deleitar-se no sono do outro, seria preciso muita cumplicidade, carinho mesmo.
Hoje quando peguei o vôo dormente de volta à cidade céu, sentou-se ao meu lado um senhor sem muito “Quê”. Não diria que me impressionou o bastante para dizê-lo interessante, pois, nem ao menos, lembro-me de seu nome.
Seus cabelos brancos não lhe negavam a idade. Com muito esforço me pareceu um jovem de espírito. Curiosamente, seus olhos azuis vasculhavam o livro que carregava em minhas mãos com a deficiente intenção de devorá-lo.
Sob uma tentativa de iniciar um diálogo permanente e enfadonho, perguntou-me se era nativa de Brasília.
Escapuliu-me um pensamento inconformado e contestador: - Brasiliense? . Não me refiro com desprezo aos candangos de Brasília, porém, aquela pergunta me despertou um sentimento de vasta solidão, a perda de minhas raízes. Como se em mim não existisse mais o cheiro do mar.
A melancolia que eu carregava no olhar, sob o julgo de um coração saudoso e entristecido pela partida, poderia me garantir um ar da capital. Todavia, indignei-me com tamanha audácia. A meu ver, os nordestinos carregam estampados no rosto, as raízes fugazes do sol a pino, de um verão constante, além da vivacidade de um olhar puro, sempre, perseverante.
Respondi-lhe com toda certeza – sou alagoana. Desfazendo o mal entendido.
Logo depois me caí num sono leve sob a cadeira desconfortável daquele avião dormente e como o vento roçando as flores em tempo de primavera, mechas assanhadas de meu cabelo deixaram-se cair, vagarosamente, sob os ombros daquele homem.
Quando retornei da penumbra de meus sonhos esquecidos, agora sem me lembrar da estupidez da pergunta daquele ao meu lado. Aquele que agora mostrava-se amavelmente perdido no aconchego de seus sonhos, visivelmente, carregados de paz. Recordei-me,então, da vez que uma cigana ensinava-me a chamar a atenção das pessoas pela força do olhar. Através desta força a cigana me disse que poderia transformar pedra em ouro. Nunca ousei usar desta espécie de Dom para dominar ninguém. Porem, agora me sentia no dever de perturbar o prazeroso aconchego do homem. Não por que guardo rancor, ou por ser orgulhosa. Apenas por estar confusa. Por lembrar de quando me disseram que para dormir com alguém seria necessário o mínimo de cumplicidade.
Até agora, não entendia que espécie de cumplicidade desenvolvera com aquele homem e seus sonhos adoráveis.
É hora do pouso. O senhor acorda e em seu berço de sonolência pede para esperarmos o restante das pessoas despacharem-se da nave. Disse-me que odiava esperar e, por conseqüência, deixou-me a esperar junto a ele, como se fossemos parentes ou amigos.
Já fora da aeronave, tentando apressar-me para fugir de qualquer expressão de amizade andei sob passos curtos e apressados. Ao chegar perto da esteira onde rodavam as malas, lembro-me bem daquele senhor de cabelos brancos perdendo-se entre outros milhares de senhores grisalhos e recordei-me da tristeza em meus olhos ao deixar o mar de minha cidade, do rancor em meu coração por enterrar minhas raízes vivas e da saudade que sentia, agora, pela ida vã daquele senhor que sob um gesto incompreensível, um tanto admirável, deleitou-se junto a mim e diante de sua face amável e seus sonhos adoráveis perdi-me num momento indecifrável de ternura.

por Tainá Falcão

O prelúdio da morte

Cobria-se de um suor queimando que lhe escorria apressado no rosto. Meio ao devaneio de seus últimos instantes perante aos filhos e familiares de pouco parentesco, apenas conseguia pensar na neblina da casa do lago, nas noites ensandecidas com as milhares de amantes, no reflexo do sol no cabelo de Amanda, a filha mais velha, talvez, a única que, verdadeiramente, havia desenvolvido uma relação de cumplicidade com o pai.
Enquanto o suor corrosivo de seu corpo lhe conduzia a morte, lembrava-se de coisas inúteis. Diante do choro descontrolado da mulher, recordou-se o quão miserável havia sido a vida à dois. Não se lembrava da última vez que fizeram amor e nem sentia a mínima vontade de atracar-se à esposa em abraço apressado, em um gesto de desespero de quem se encontra sob o julgo de morte.
Era desprezo o que sentia ao ver os parentes e seus olhares moribundos ao redor da cama. Olhares que, naturalmente, antecipavam sua partida. A única que lhe trouxe questionamentos, era a nova esposa do irmão. A mulher desenvolveu facetas de quem não sabia, realmente, como se portar, já que esta era a primeira e, talvez, a última que encontraria seu cunhado. Ele olhava fixo naquela mulher de seios murchos e lembrava-se do enterro de seu bisavô. O velho era um carrasco. Sobretudo barão e, um tanto, mulherengo. Jamais conheceu o filho bastardo, pai do senhor a beira da morte, que havia morrido antes mesmo do velho. No enterro do pai, lembrou-se, enquanto o suor tornava-se irrelevante, o clima de disputa no velório. De um lado do caixão, apresentava-se a família do bastardo. Cumprimentava o barão, já morto, com certa ousadia. Ao contrário, a baronesa e as quatro filhas beatas, lançavam olhares de fuzilamento à família. Lembrou-se o senhor em seu leito de morte, que a época, estava com 14 anos e o constrangimento daquela situação, a qual só viera entender anos mais tarde, incomodava mais que o velho moribundo morto e sua tez pálida, o qual conhecera, naquele mesmo instante, como bisavô. Era estranho chamar de bisavô a uma pessoa que só havia visto uma única vez, sem ao menos abraçar-lhe ou sentar-se ao seu lado para ouvir histórias das donzelas de antigamente.
Voltou-se a concentra-se no choro estridente de sua mulher e naquele ambiente melancólico, o qual sobreviveu seus últimos 2 meses de vida, acompanhado daquela doença terminal. O quartinho apertado foi escolha sua. Era o quarto de sua filha mais velha, a qual desenvolvera um afeto instantâneo, desde o momento em que a viu frágil, saindo do útero rasgado de sua mulher.
A menina havia crescido e se tornado uma mulher robusta de pernas delineadas, como as de uma bailarina. Há alguns anos, havia desenvolvido o vício de fumar em horas impróprias, o que na verdade, parecia desculpa para acabar com as reuniões insuportáveis de família.
Lembrou-se o senhor, de quando sua filha do meio completava 15 anos. Era uma grande festa , repleta de flores e parentes comportados. Uma tristeza- pensou ele- sem nenhum constrangimento. Enquanto sua tia, irmã de sua mãe, contava, aos montes, histórias de sua antiga mocidade, a filha mais velha, no auge de seus 17 anos, arrancou o charuto cubano da boca indecente de seu padrinho e iniciou-se num processo de barrufadas contínuas nas caras assustadas dos convidados. Sua mãe levantou-se envergonhada na tentativa frustrada de puxar a menina pelos braços, foi barrada pela força austéra do marido - o senhor no seu leito de morte- que , anestesiado pelo modo de como sua filha mais nova conduzia o charuto à boca, num gesto não apto de vergonha porém, prazeroso e provocativo, apreciou e ainda degustou do fumo junto à menina.
Abre os olhos, depara-se com o quarto vazio. A penúmbra anuncia sua partida. A visão torna-se distante. Numa tentativa falha de manter-se acordado, os olhos padecem e pedem sossego. Só lhe resta à calmaria da escuridão e o ensandecido choro da viúva que o persegue ainda agora.
Inicia-se em um processo de recapitulação. Recorda-se de quando seu irmão mais novo, aos 12 anos, foi atropelado por uma motocicleta desregulada e bateu a cabeça no meio fio. Lembrou-se que o menino havia perdido a memória e quando acordou relatava-lhe um filme contínuo que passou em sua mente, desde sua infância até as luzes esmagantes do centro cirúrgico, sem saber, apresentava ali, o primeiro anúncio da morte.
Esperava, ociosamente, que o filme de sua vida lhe aparecesse. Enquanto esperava, pensava na dor insuportável que sentiu quando descobriu a doença. A dor na consciência por saber que sua morte estava marcada e que não adiantava tardiá-la com remédios e tratamentos caríssimos, pois, a morte viria e seria breve.
Enquanto pensava no colapso de seu sistema imunológico, também lembrava das indústrias farmacêuticas e dos milhões, bilhões, trilhões que ganhavam com mortes antecipadas como a dele. Pensava nos meninos da África e no anúncio espetacular do jornal da manhã, onda lhe diziam que um homem havia morrido com uma gripe escandalosa, em pleno século XXI, sem dinheiro para custear sua saúde.
- Hipocrisia! - Disse o senhor, numa tentava feroz de rebelião.
Pensando em Little boy, Enola gay... Tinha certeza – caro Freud- “Nunca dominaremos completamente a natureza e, o nosso organismo corporal, ele mesmo parte desta natureza, permanecerá sempre como uma estrutura passageira, com limitada capacidade de realização e adaptação”, balbuciava, atropelando as palavras.
Sentia-se inútil, novamente. Inútil por saber que havia se esforçado para estudar nos melhores colégios, ingressar na universidade de medicina, montar seu escritório, casar e ter uma família, comer todas as estagiárias (quase nunca) e ponto, morrer inutilizado. Recordava-se, vagamente – era difícil concentrar-se – nos milhares de pacientes que morreram assim, de uma morte faminta que comia os minutos de seu tempo. A partir do momento que lhe foi dada a notícia, parecia iniciar uma contagem regressiva para o fim de tudo, por um relógio invisível e persistente, que lhe avisava, pontualmente, quando chegava o fim do dia.

Mais um dia. Lembrou-se da bela criança de apenas 5 anos que lhe apareceu com um sorriso espontâneo em seu consultório, enquanto seus pais, descabidos de alguma esperança quanto ao câncer da menina lamuriavam no peito do médico. Setia-se inútil, mais uma vez.
Estático observava os quatro filhos encostados na parede. A mulher segurava sua mão, uma mão decrépita que não lhe parecia mais sua. Tentava fixar o olhar em sua filha mais velha. Notou que a menina havia descolorido os cabelos pretos retintos para um loiro cintilante e assim fazia, porque os brancos já começavam a incomodar. Sentiria saudades da ousadia daquela menina.
Havia chegado a hora de partir. Um medo desconcertante e um alívio sem cabimento lhe tomava o peito e a mente. Esperava, agora no ápice de sua ansiedade, o momento certo da morte.
Sua filha mais velha aproximou-se e iniciou uma cantiga sob a voz doce e interrompida por soluços constantes e lágrimas rápidas. O senhor, em seu leito de morte, fazia jus ao choro esganiçado da viúva, ao canto sereno da filha e aos olhares vagos dos outros três herdeiros. Contorceu-se num gesto de Adeus e revirou os olhos que não mais voltaram a contemplar a filha mais velha. Tornaram-se estáticos e opacos, livres do prelúdio da morte.

por Tainá Falcão